MARY DOLLINGER

P.S.

J'ai tout de même trouvé le temps de passer voir mes amies chez Privat-Julliard, Boulevard St Germain.
"Au Secours Mrs Dalloway" est plus que visible et porte toujours la bande "Coup de Coeur..." Inutile à dire que dans mon hit-parade des libraires, Privat-Julliard se trouve au Zénith.

Le T.G.V. et la Japonnaise

La semaine dernière nous sommes montés à Paris, un aller retour le plus rapide possible, car je m'aperçois que je ne supporte plus, mais plus du tout, la grande ville. Pourtant Paris a toujours été mon coup de coeur, la ville la plus magique, la plus belle, la plus romantique. Plus excitante que Londres, plus capricieuse que Rome, (mes deux autres favoris), mais Paris ne me séduit plus. J'ai besoin de campagne, de calme, de verdure, de voir les collines de l'Ardèche et les contreforts des Alpes, de surveiller les animaux et voir pousser les fleurs. C'est assez catastrophique et mes amis se désolent de fréquenter quelqu'un qui ne souhaite plus profiter de tout ce que Paris offre d'unique. Ils commencent à douter de ma santé mentale ainsi que celle de mon mari, qui, fort heureusement, est aussi tordu que moi.
Maintenant, grâce au T.G.V., nous sommes à deux heures dix de la capitale. Normalement je lis pendant un quart d'heure et dors pendant le reste du trajet. Curieusement, cette fois-ci je n'avais pas sommeil. Probablement à cause de l'inquiétude occasionnée par une Japonaise,

  assise en face de moi. Au début je ne faisais pas vraiment attention : elle était tout simplement très jolie avec beaucoup de cheveux. Tout allait bien, le T.G.V.  ronronnait et la Japonaise photographiait les lignes à haute tension. Je trouvais cela étrange, mais pas vraiment inquiétant. Puis elle a attaché ses cheveux, fermé les yeux, et là, j'ai eu peur. Une fois sa chevelure dégagée, on voyait une quantité anormale de fils, et de boîtiers suspendus un peu partout. Je me suis demandé s'il ne s'agissait pas d'une sorte de "life support machine" (je suis désolée, je ne trouve pas le mot en français,) personnel. Les Japonais ont tellement inventé, il ne sont plus à une surprise près. Alors impossible de lire, impossible de dormir. Impossible également de me lever pour prendre son pouls. J'étais fascinée, hypnotisée par cette jeune femme dont les dernières volontés allaient prendre la forme, pour la moins insolite, des pylônes du Morvan.
Heureusement, les contrôleurs existent encore, et c'est lui qui l'a réveillée, tout doucement, comme dans un conte de fée. Elle a regardé ce prince charmant ferroviaire avec des yeux très doux et pour le remercier d'avoir si joliment poinçonné son billet elle a relâché ses cheveux, d'un seul coup, inondant le compartiment d'un rideau soyeux, occultant ainsi toutes sources d'angoisse.
Mais je n'arrivais plus à trouver le sommeil. Alors, comme dans mes nuits d'insomnies les plus réussies, J'ai commencé à écrire. Dans ma tête. Lorsque nous

sommes arrivés à la Gare de Lyon, j'avais au moins dix pages, assez plaisantes, prêtes à trouver leur place. C'était mercredi dernier. Aujourd'hui nous sommes mardi. Ces pages sont toujours dans ma tête.  La Japonaise aussi.

Une bonne et une mauvaise nouvelle.

 J'ai deux nouvelles ce matin, une bonne et une mauvaise. Selon la procédure actuellement en cours, je commence par la mauvaise.
Il y a deux semaines nous avions dix adorables canetons. Maintenant

il ne reste plus qu'un. La nature est cruelle et les buses, fouines, rats et furets en ont fait leurs choux gras. Mon mari a réussi à attraper le dernier petit Victor Hugo palmipède qui est maintenant installé  dans une cage anti-agression en attendant de devenir au moins adolescent, c'est à dire plus du tout jaune, couleur préféré des prédateurs.
Maintenant la bonne : je suis redevenue insomniaque.

Je sais qu'il n'est pas normal de se réjouir de cet état de fait, mais les miennes sont parfois extrêmement productives. Cette fois, grâce à quelques nuits un peu agitées, j'ai réussi à terminer mon texte, un peu farfelu et sans doute impubliable. Je vais commencer en l'envoyant à Jacques André, on ne sait jamais, et d'après sa réaction, je verrai ce que je décide d'en faire. Comme "Au Secours Mrs Dalloway" a libéré une grande place dans mes tiroirs, je ne serai pas à cours de solutions de replis.

Les Vivants et les Morts.

Les vacances, heureusement, ne durent pas éternellement, et le retour permet de se reposer de la fatigue accumulée à ne rien faire dans plusieurs endroits pas forcément proches les uns des autres.
Pour résumer, c'était une sorte de sandwich littéraire à l'italienne : le lac Majeur entre pain de mie de Bonneville et baguette de Nyons.
D'abord Bonneville et son Salon des Ecrivains : accueil et organisation parfaits, un seul problème, mais de taille, le nombre d'écrivains et le nombre de visiteurs étaient à peu près égaux. J'exagère  peut-être légèrement, mais c'était à peu près cela. Donc à moins d'échanger nos livres les uns les autres, c'était un peu morne. L'après-midi les choses se sont réveillées et "Au Secours Mrs Dalloway" existe maintenant en Savoie.
Après, bonheur absolu pendant trois jours avec "la lumière du lac", un ciel d'azur, et la première nuit,une petite chute de neige sur les montagnes pour nous rappeler que ce qui est beau, peut toujours le devenir encore plus. Ensuite retour en France par les Gorges du Var où il ne manquait plus que Roland et son Olifant avant de gagner  Nyons et " Lire en Mai". Et là, accueil VIP pour tous, installation sous les Arcades, un monde fou, et merveille des merveilles, la visite d'un Belge qui est parti à Bruxelles en emportant le seul livre de la littérature francophone avec un séduisant hero Belge. Dire que je suis comblée serait en dessous de la vérité.

Mais il fallait bien rentrer et notre retour a été marqué par l'assassinat de la cent douzième taupe, explosée par le fusil de chasse de mon mari. Le bruit a fracassé le silence du jardin, affolé les pigeons, qui, bien qu'élévés en captivité, savent ce que c'est qu'un coup de douze et se sont figés dans leur délire sexuel permanent s'attendant au pire. Finalement c'était assez festif car le jardin sentait le quatorze juillet à plein poumon, l'odeur très particulière de la poudre étant associée à tout jamais avec les pétards de la fête nationale.

Mais pendant cette mise à mort rituelle, du côté des canards c'était le carnet rose/bleu avec la naissance de dix petits cannetons. Après trois jours, ils ne sont plus que sept. Aujourd'hui je n'ose plus aller les compter.