MARY DOLLINGER

Recession en Angleterre

Un petit voyage à Paris m’a permis de voir le monde plus clairement à travers des journaux Anglais difficiles à trouver dans un village de 1000 habitants.  J’ai appris, sans surprise, que l’Angleterre entre en récession. Cette nouvelle n’étonnera personne. Mais la grande surprise : elle y rentre gaiement.
Le premier ministre, Gordon Brown, au plus bas dans les sondages, se refait une santé, et s’empresse de sauver le monde (financier). C’est à se demander s’il n’est pas en partie responsable, tellement cette crise mondiale a arrangé ses affaires et il sourit avec stoïcisme.
Et si les Anglais ne sont pas  tristes c'est parce que  la Reine est là. Et oui, notre championne « bling-bling » a recommandé à sa famille, généralement fort indisciplinée, d’être « économe et de bonne humeur. » Elle a aussi déclaré doctement : « Comment se fait-il que personne n’a rien remarqué ? » Et oui, Ma’am, tout le monde avait la tête dans les nuages, et les experts financiers doivent s’en mordre les doigts de ne pas avoir envoyé tous leurs rapports à vous, plutôt qu’aux gouvernements si peu aptes à nous gouverner.
La première à répondre à l'instigation royale : la princesse Anne. Elle a mis le même ensemble pour deux mariages. Pour une femme, c’est un exploit. Pour une princesse, c’est du jamais vu. Et lorsque l’on sait que ces deux mariages avaient lieu avec vingt sept ans d’écart je suis franchement émerveillée. Comme il s’agit de la cour d’Angleterre, l’ensemble n’était déjà pas terrible en 1981 pour le mariage de son frère Charles, et il n’est pas plus « fashionable » cette année pour celui de Lady Rose Windsor.
Alors non seulement la famille royale dure, mais leurs vêtements aussi. Si je rajoute que la Reine a fait faire une robe pour sa visite en Slovénie avec un tissus qu’on lui avait offert il y a plus de vingt ans, je conclus que Buckingham a solutionné le problème des mites, et qu’en commercialisant cette trouvaille l’Angleterre pourra cheminer, de nouveau, vers la prospérité.
Hard luck Gordon Brown !

FNAC

Ce matin une lectrice m'a écrit pour me dire qu'à la FNAC, malheureusement, "Et le bébé était cuit à point" était en rupture de stock. Cela devrait être satisfaisant, mais c'est plutôt frustrant.

Je l'ai orientée vers le site de Jacques André où les commandes sont honorées sous quatre à cinq jours franco de port, et où la rupture de stock n'existe pas.

Transporteur 3

Dans une deuxième vie, dont j’ai absolument besoin, j’ai décidé que je serais Jason Stathan. Comme moi il est Anglais, comme moi, il n’est pas très grand. Il est également pudique, moi aussi, ce qui fait une base commune déjà solide. Mais si j’ai tant envie d’être réincarnée en Jason Stathan, ce n’est pas pour ce qui nous ressemble, mais pour ce qui nous sépare.
J’aimerais conduire une Audi de Marseille à Bucarest  pied au plancher sans jamais rencontrer de police ni radars.
J’aimerais avoir des muscles qui ruisselent sous la peau au moindre frémissement.
J’aimerais me débarrasser d’une dizaine de types féroces, sans la moindre égratignure, les laissant sur le plancher dans un état sub-comateux.
J’aimerais conduire la même Audi sur deux roues, au fond d’un lac, sur le toit d’un train.
J’aimerais garder mon sang-froid  en toutes circonstances, même les plus extrêmes, même équipée d’un bracelet pas très seyant, qui risque d’exploser à tout moment.
Si vous n’avez pas envie d’être réincarné en Jason Stathan, évitez « Transporteur 3. »
Et surtout ne me dites pas que mon choix de films est douteux et pas digne d’un écrivain désespéré, car je le sais déjà.
D’où mon réel désespoir.

La politique et la Chèvre.

La fraude électorale est tendance. Tout le monde fraude, partout et en toutes circonstances, mais un certain parti semble avoir une petite longueur d'avance. Il paraît que la fraude est facile. On fait voter les morts, (classique) les absents, (qui ont forcément tort) ceux qui ont déménagé,(bien fait) les enfants en bas âge, (sorte d'éducation civique à rebours) les nourissons, (c'est indolore) et les chèvres.
Je lui ai dit que ce n'était pas possible."Bien sûr que c'est possible. La fraude est un droit civique.Une action positive qui permet de clarifier une situation politique à un moment donné." De la clarifier à quel point de vue ? "Du point du vue du plus malin." Et le plus honnête ? Rires hystériques en guise de réponse. Et elle a voté pour qui ? "Secret." Elle réfléchit. "Je dirais juste que c'était pour une femme." Et comment a-t-elle su qu'il y avait un vote ? "Je ne divulgue jamais mes sources." Pourquoi était-elle la seule à voter ? "Je n'ai jamais dit que j'étais la seule ." Et qui d'autre alors ? "Les ânes bien entendu..."

Chrysanthèmes : the end.

Je n'arrive pas à me détacher des chrysanthèmes et cette petite note, très courte, est dédiée à tous les amoureux de ces fleurs magiques qui ont vu le jour il y plus de trois mille ans en Chine.
Vous croyez tous que la saison des chrysanthèmes est terminée. En réalité elle ne fait que commencer. Les photos qui illustrent les deux notes précédentes, ces  fleurs merveilleusement emmêlées et entrecroisées ont été prises dans le jardin et trouvent leur origine dans une poubelle.
Il y a deux ans, le berger est passé devant le cimetière. Il a appuyé sur le frein avec les deux pieds et a pilé face à une poubelle débordante de chrysanthèmes agonisants.
Il les a tendrement secourus, a pansé leurs blessures et leur amour-propre, et, tout doucement, pour ne pas ajouter au traumatisme de se retrouver parmi les immondices, les a ramenés à la maison pour leur plus grand bonheur et le nôtre. Un cliché, je sais, mais lorsque je les regarde, je suis émue. Si vous n'habitez pas trop loin d'un cimetière, et si vous aimez les chrysanthèmes, n'hésitez pas à visiter leurs poubelles, le bonheur vous y attend.

Jean-Jacques Rousseau et la Chèvre

L’œil de la chèvre pétille. Je jurerais qu’elle sourit. « Tu n’as pas l’air en forme, » dit-elle avec une certaine satisfaction. « D’ailleurs, cela se sent avec toutes ces histoires de cimetières et de chrysanthèmes, ce n’est vraiment pas ton genre. » Je m’abstiens de lui dire que les marches en pierre, ayant laissé, amoureusement leur empreinte, m’ont obligée à rester cloîtrée quelque temps ce qui pousse à l’introspection.
Je lui apprends l’arrivée des petits-enfants 3 et 4. « Et numéro 5 ? » dit-elle, l’œil sombre et les cornes à l’affût. Je lui apprends que numéro 5 a des obligations et ne fait pas partie du package. « Et tant mieux, car cette fois, il n’y aura pas de quartier ! »
Il faut préciser que numéro 5 adore les animaux. Adore se balader dans leur champs. Adore se promener avec eux. Adore manier un grand bâton. J’aimerais croire que ses intentions soient honorables, mais j’ai bien peur que numéro 5 ait un côté sadique inavoué, et adore, aussi, affoler la basse-cour.
« Elle le fera, elle me l’a dit, « souffle Mélodie, en regardant la chèvre en coin. « D’ailleurs, elle s’entraîne, et ça fait mal ! »
Je serais plutôt un disciple de Rousseau. Je défends, mais sans vraiment empêcher, en me disant que la leçon sera salutaire. L’enfant qui se brûle sur le poêle à bois n’a pas envie de recommencer, celui qui saute par la fenêtre du premier étage n’est pas en état de le refaire, celui qui veut absolument goûter l’alcool fort se trouve dans un coma éthylique et ne pose plus aucun problème de discipline, et celui auquel j’interdis d’affoler les animaux, ne va pas tarder à être transpercé par les cornes de l’horrible chèvre.
Je ne suis pas sans cœur. Je lui ferai porter un gilet matelassé.

Chrysanthèmes

Ma mère adorait les fleurs. Elle n’avait pas de préférence, de la plus humble  à la plus aristocratique, toutes étaient les bienvenues dans le jardin envahi et la maison complice. Le repassage s’empilait, la poussière prenait ses aises, les repas n’étaient jamais à l’heure, et le chien se servait tout seul, nous aussi d’ailleurs, mais la maison était toujours remplie de bouquets. De grandes brassées de fleurs sauvages, des structures plus austères, sortes d’expressions post-holocauste qui nous mettaient mal à l’aise, de petites choses romantiques, si petites, si fines, et la belle fleur unique, qui n’avait besoin que de sa beauté solitaire. Mais pardessus tout, elle aimait les chrysanthèmes. Je ne partageais pas cette passion. Pour moi  fleurs étaient synonymes de chaleur, de soleil, d’herbes folles caressant mes jambes nues pendant que je coupais les tiges délicates, le regard inquisiteur de pétales colorés tourné vers moi, alors que j’infligeai, sans pitié, cette petite mise mort. Pour cueillir des chrysanthèmes, il fallait bonnet, moufles et anorak, le tout bien encombrant et dépourvu de poésie. Je décrétais, donc, ces fleurs sans intérêt.
« Sans intérêt ! » criait ma mère. « Alors que le ciel est gris, le sol gelé, le vent nous coupe les oreilles, les oiseaux sont muets, mais les chrysanthèmes, ils sont là ! Ils nous apportent leurs couleurs , leur fougue généreuse, leur courage ! »
« My God ! » disait mon père qui avait appris à être stoïque, et était naturellement terre-à-terre « voici les chrysanthèmes. Je vais sortir nous acheter des sandwichs. »
Et c’est ainsi que j’ai vécu une jeunesse campagnarde à forte connotation végétale, qui m’a rattrapé un 28 Octobre. Me rendant, pour la première fois, en week-end chez mes futurs beaux-parents, j’ai offert à ma presque belle-mère la plante préférée de la mienne.
Le lendemain nous nous sommes rendus au cimetière pour l’offrir  à un aïeul logé dans un HLM de l’au-delà, et qui m’a glissé, en partant : « Prends des chocolats la prochaine fois, je ne les aimais pas beaucoup de mon vivant, cela m’évitera de les subir inutilement pendant ma mort. »

Si l’éternité m’était contée.

Comme  nous habitons un petit village, le cimetière n’est forcément  pas très loin. Tous les  ans, aux abords de la Toussaint ce lieu austère et peu accueillant, se transforme en tapis de fleurs. Une fois par an, les morts font la fête, c’est peu, mais ils y tiennent.
« Vous savez, »  me dit un vieux grand père qui avait eu la chance de mourir en 1912 à 96 ans, « cela réveille un peu, et permet de faire connaissance. » Je lui fais remarquer qu’il avait bien choisi la date de son départ, car à partir de 1914 les choses allaient sérieusement se gâter. « Vous n’êtes pas obligée de me le dire ! Lorsque je suis arrivé nous étions bien tranquilles, et puis il est venu beaucoup de monde, surtout des jeunes. Alors des jeunes  dans un lieu pareil c’est triste car ce n’est pas vraiment leur place.«  Il hésita un instant avant de continuer : « Mais vous ne pouvez pas imaginer le boucan qu’ils

font ! C’est intenable parfois. Chez-vous, les jeunes finissent par grandir et se calmer, chez nous ils sont figés dans leur bouillante jeunesse. » Ce côté de l’éternité m’avait échappé, et je choisis séance tenante de me faire incinérer en faisant répandre mes cendres dans un endroit totalement isolé. « Mais le pire, » continua ce charmant vieillard, « ce sont les bébés ! Heureusement il en vient moins maintenant. Mais un bébé dans un cimetière reste un bébé, et il pleure. C’est dur à supporter. Il faudrait que les tombes soient groupées par tranche d’âge pour que chacun puisse être un peu tranquille. Mais les gens ont la manie de se faire enterrer en famille. Alors à force de se disputer de leur vivant, ils continuent bien après. Et, l’éternité, c’est très long, vous savez. » Il soupira, faisant voler la mince couche de poussière qui habillait délicatement sa pierre tombale.
Ces quelques fleurs, un peu dolentes, à peine défraîchies, mais belles, ces fleurs, je les offre à cet homme qui m’a appris que l’éternité n’est pas du tout ce que l’on pense.

"Saoû chante Mozart" suite et (malheureusement) fin.

Et pour Wolfgang, ça marche ! Il est très heureux. « Tu  ne croyais pas que j’allais rester dans ton tiroir avec tes ‘has been’ moisis ? » Je lui explique qu’il ne s’agit pas de ‘has-been’ mais de manuscrits en gestation. « Si tu appelles cela ‘gestation’, je ne voudrais pas assister à l’accouchement ! »  Pétillant et monté sur ressorts, n’ayant vraiment pas un tempérament de « recalé, je l’ai laissé à Saoû, entouré d’admirateurs, et surtout d’admiratrices, racontant de sa petite voix pointue ses déboires avec l’horrible Colloredo.
Je lui demande pourquoi il choisit cet épisode, un peu sordide, alors que sa vie était faite de tant et tant d’autres aventures fantastiques.
« Regarde les ! » Quelques mouchoirs sont déjà bien en évidence, et tous les regards sont troubles. « Je les connais, elles ne résistent pas à l’injustice. Elles vont toutes vouloir me consoler ! Excuse-moi, j’ai du  travail. » Et le petit homme virevolte de l’une à l’autre : une caresse, un frôlement, un mot, un sourire à peine esquissé, le génie aux 626 œuvres a du répondant. « Tu sais ce n’est pas pour rien que j’ai rencontré Casanova à Prague en 87 ! » Je pensais que cette rencontre, assez stupéfiante il faut le dire, avait surtout donné lieu à quelques discussions sur le rôle de Leporello. « Tu plaisantes ! » glisse l’insupportable séducteur, « tu n’imaginais pas que j’allais modifier le livret juste avant la première ! On a beaucoup discuté, » clin d’œil malicieux, «  mais pas vraiment de ‘Don Giovanni’. »
L’histoire est une rude école. Les faits  nous échappent et se transforment au gré des rencontres. Je m'en vais, sur la pointe des pieds, laissant à ses marivaudages ce génie insupportable, mais avec la ferme intention de partir à Prague pour demander quelques éclaircissements à Giacomo.

Stop Press.
Il n’y a pas que l’Histoire qui soit une rude école. Je viens de recevoir un coup de fil de la metteuse en scène pour me dire que ses neufs comédiens ne se sentent pas à la hauteur du travail nécessaire pour monter cette pièce. Elle prévient le Président.
Elle est désolée. Ils adorent tous la pièce. (Thank you) Ils sont tous désolés. (Il y a intérêt.) Elle est de nouveau désolée. (Je ne remercie plus) Ils vont m’écrire des petits mots. (Je les attends.)
Mais j’ai un problème sérieux : Mozart refuse de prendre place dans le tiroir.

Saoû chante Mozart (suite)

Demain je pars à Saoû avec Wolfgang sous le bras pour rencontrer les neufs comédiens, leur metteur en scène et le président du festival. Généralement je suis d’une prudence de Sioux et ne m’avance jamais sur le net, sans être sûre de mon fait. Mais cette fois-ci je me suis plantée. Après ma note jubilatoire, ( Saoû chante Mozart) après l’angoisse, les nuits blanches,( je me répète je le sais,) j’avais l’impression d’avoir  passé un cap, d’être arrivée quelque part, d’avoir tourné une page, pas forcément blanche.  Mais les choses ne sont jamais simples en écriture et pendant la transhumance du berger  j’ai reçu un appel du metteur en scène pour me dire qu’il y avait neuf comédiens dans la troupe, qu’il n’y avait que six rôles intéressants et qu’il fallait en rajouter, impérativement, trois. Je suis restée sans voix. (Pour ceux qui me connaissent il s’agit là d’un exploit.) J’ai tenté d’expliquer que la pièce était équilibrée telle quelle, que neuf comédiens sur scène pour une pièce de 45 minutes, il fallait s’appeler Shakespeare pour assumer cela, je n’étais pas convaincante. Rendez-vous était donc pris pour demain, et moi, renvoyée à ma copie.
Alors j’ai pesé le pourquoi et le comment, tournant cette histoire dans tous les sens et finalement j’ai écrit un prologue qui peut se décliner à trois voix, sorte de chœur, pas antique du tout, mais qui ferait une entrée en matière acceptable. J’attends demain avec une certaine appréhension.
La journée aurait dû être morose, l’incertitude étant mon pire ennemi, mais une note de Wrath est tombée à point nommé pour transformer ma morosité naissante en sérénité réjouissante.
Thank you Wrath