MARY DOLLINGER

Les Larmes de Flaubert

La langue française est, pour moi, la plus  belle de toutes. Je l’ai assez dit ici et ailleurs, alors sur le plan linguistique je suis rentrée de ce court séjour assez déprimée.
Me promenant avec numéro 3 qui avait décidé, malheureusement, que le ski n’était pas sa tasse de thé, nous avons croisé un petit groupe de mini montagnards et leur monitrice.  Le dernier du groupe, qui n’avait pas encore trois ans, a déclaré d’une voix forte à la grammaire irréprochable : « C’est chiant la garderie, on ne veut jamais nous attendre… »
« Il ne faut pas parler comme ça ! » s’est exclamé numéro 3. En effet, il ne faudrait pas. Idéalement.
Le lendemain, toujours numéro 3, seule petite fille de la station à décider qu’une matinée en compagnie de sa grand-mère était préférable à la grande glisse, s’amuse à lancer quelques boules-de-neige, pour recevoir en retour, des morceaux de glace. « Ce n’est pas du jeu ! » s’exclame-t-elle, choquée. « Dégage connasse, » répond le plus jeune des combattants, qui devait avoir sept ans, et je suis généreuse. « Tu peux être poli ! » s’offusque numéro 3. « Salope ! » rajoute un deuxième larron à peine plus grand.
Moralité : numéro 3 a repris ses skis pour voir si la syntaxe des cimes était plus châtiée que celle en bas des pistes.
Et Flaubert baisse sa lourde tête, étreint par le désespoir. Deux grosses larmes s’acheminent péniblement sur ses joues mal rasées et il murmure : « Je suis déjà mort prématurément. Je doute en entendant de pareilles horreurs que ma santé s’améliore. »

Jean-Jacques Rousseau et la Chèvre

L’œil de la chèvre pétille. Je jurerais qu’elle sourit. « Tu n’as pas l’air en forme, » dit-elle avec une certaine satisfaction. « D’ailleurs, cela se sent avec toutes ces histoires de cimetières et de chrysanthèmes, ce n’est vraiment pas ton genre. » Je m’abstiens de lui dire que les marches en pierre, ayant laissé, amoureusement leur empreinte, m’ont obligée à rester cloîtrée quelque temps ce qui pousse à l’introspection.
Je lui apprends l’arrivée des petits-enfants 3 et 4. « Et numéro 5 ? » dit-elle, l’œil sombre et les cornes à l’affût. Je lui apprends que numéro 5 a des obligations et ne fait pas partie du package. « Et tant mieux, car cette fois, il n’y aura pas de quartier ! »
Il faut préciser que numéro 5 adore les animaux. Adore se balader dans leur champs. Adore se promener avec eux. Adore manier un grand bâton. J’aimerais croire que ses intentions soient honorables, mais j’ai bien peur que numéro 5 ait un côté sadique inavoué, et adore, aussi, affoler la basse-cour.
« Elle le fera, elle me l’a dit, « souffle Mélodie, en regardant la chèvre en coin. « D’ailleurs, elle s’entraîne, et ça fait mal ! »
Je serais plutôt un disciple de Rousseau. Je défends, mais sans vraiment empêcher, en me disant que la leçon sera salutaire. L’enfant qui se brûle sur le poêle à bois n’a pas envie de recommencer, celui qui saute par la fenêtre du premier étage n’est pas en état de le refaire, celui qui veut absolument goûter l’alcool fort se trouve dans un coma éthylique et ne pose plus aucun problème de discipline, et celui auquel j’interdis d’affoler les animaux, ne va pas tarder à être transpercé par les cornes de l’horrible chèvre.
Je ne suis pas sans cœur. Je lui ferai porter un gilet matelassé.