MARY DOLLINGER

Jason Bourne

Je ne résiste pas à l'envie de  vous parler de "La Vengeance dans la Peau." Tout le monde  sait que Jason Bourne est un tueur amnésique implacable à l'allure de fils modèle, mais vous ne savez peut-être pas que c'est un polyglotte avec un budget illimité. Il parle russe, espagnol, français,  ce n'est qu'un début, et change de pays mais pas de chemise. Quelqu'un a dit que notre président était un "sans domicile fixe", Jason Bourne ne sait pas ce que c'est qu'un domicile. Comme son cousin germain Jack Bauer, il ne dort jamais et dépense un nombre incalculable de calories sans manger ni boire. Son corps est aussi à l'épreuve des balles, ce qui est utile  étant donné la mode de vie que l'on lui a imposée.
Les méchants sont américains et travaillent dans le même bureau que les gentils, qui sont aussi américains. Cela pourrait prêter à confusion car ils ont tous de bonnes têtes, mais le grand méchant est végétarien ce qui le rend immédiatement suspect et la très  gentille est blonde et ne boit que du café, il est alors facile de se repérer.
Les tueurs à gages, ingrédient indispensable, ne manquent pas, se ressemblent tous et ne sont pas rasés ce qui permet de les distinguer facilement de Jason Bourne qui reste miraculeusement rasé de près pendant la durée des opérations. Enfin, une fois la machine en marche, cela ne s'arrête jamais. Dès que JB, alias je ne vous dirai pas qui, mais cela ne  change pas grand chose en définitive, se met en route il déclenche une sorte de musique étrange, comme un immense ventilateur en folie. À ce moment là vous savez qu'il va courir, sauter, éliminer les indésirables, voler voitures et scooters, sauter des toits, par les fenêtres et qu'il n'y aura plus de dialogues. En réalité c'est un film pour les malentendants, car tout est écrit sur l'écran, les sous-titres devenant inutiles. Il faut savoir aussi, cela peut toujours servir, qu'à Tanger les gens ne sont pas souvent chez eux, alors ne vous gênez pas, Jason, lui,  s'en donne à coeur joie avec une prédilection pour le linge qui sèche qu'il démolit avec un méchanceté toute  gratuite.

Mais le mot de la fin est dur car le très, très méchant est anglais. Albert Finney, le merveilleux séducteur de "Saturday Night and Sunday Morning" et de "Tom Jones" est devenu... autre chose.

Je ne m'en suis pas encore remise.

(Rose)mary's Baby

Vous connaissez tous "Rosemary's Baby", pas forcément le livre d'Ira Levin, (1967) mais sûrement le film de Roman Polanski sorti en 1968. Même si vous n'avez pas vu le film, c'est vrai en 68 vous n'étiez peut-être pas nés, ou même si vous y étiez, probablement occupés ailleurs, l'année étant à peine chargée. Mais tout le monde connaît l'histoire. Une jeune mariée, blonde et fragile, (Mia Farrow,) s'installe avec son mari, comédien à peine raté, dans un vieil immeuble de Central Park West où elle a la malchance d'avoir des voisins voués au culte de Satan. Elle se retrouve enceinte. Le père n'est pas celui qu'elle pense mais le Prince des Ténèbres, le mari ayant cédé sa femme aux satanistes, en retour d'un énorme coup de pouce professionnel. Dire que la grossesse n'est pas facile n'étonnera personne. Mais c'est la fin du film qui m'intéresse particulièrement : Mia Farrow penchée par dessus le berceau tendu de noir, un crucifix à l'envers suspendu en guise de doudou. Un instant, un court instant, les traits de la mère sont déformés par horreur et révulsion, remplacés aussitôt par un tsunami d'amour. La morale n'est pas difficile à trouver : l'amour maternel transcende tout. C'est ce que je vis en ce moment.
Lorsque j'avais terminé "Au Secours Mrs Dalloway", je savais que j'avais écris un roman, pour le meilleur ou pour le pire, et j'en étais attendrie. Cette fois-ci je ne sais pas du tout ce dont j'ai accouché. Ce n'est sûrement pas un roman, pas assez long. Absolument pas une nouvelle, la structure l'interdit. Ce n'est pas un essai, pas un document non plus. Est-ce une fiction ? Un peu sans doute. Est-ce autobiographique ? Sûrement un peu. Est-ce sérieux ? Absolument pas. Et c'est à cette dernière définition que je m'accroche.
Mais pour l'instant, comme Mia Farrow, je regarde, émue, cette chose que j'ai enfantée, en attendant que l'édition se penche dessus et la fasse exploser en mille petits morceaux orphelins.

Shrek et les Pirates

L'amour  des grands parents vis-à-vis de leurs petits-enfants est incommensurable. Je m'explique. Durant la semaine écoulée nous avons vu, coup sur coup, 'Shrek 3' et 'Les Pirates du Caraïbes', 3 également.
J'ai beaucoup aimé le premier Shrek, supporté sans trop de dégât le deuxième, mais le troisième... Pour  ceux qui auront une certaine latitude, il faudrait partir après la mort du roi Grenouille, magnifique agonie. Après ce moment émouvant, vous pouvez sortir votre crochet/tricot/journal/livre et ignorer le reste du film.
Quant aux pirates, c'est pire car cela dure au moins deux heures et demie, très long lorsqu'il s'agit d'un navet. Dans 'le Seigneur des Anneaux,' (inconditionnelle du livre j'ai supporté, pas toujours facilement, le film,) les méchants étaient sales et les bons propres, ce qui aidait beaucoup à la compréhension de l'ensemble. Dans les 'Pirates...', tout le monde est sale, ce qui entraîne une certaine confusion. En plus les plus méchants des méchants sont anglais. Comme tout le monde parle français, les Anglais sont obligés de boire du thé pour éviter toute confusion. Mais il y a pire. Comme nous aimons vraiment les petits qui sont beaux et intelligents,( mais cela vous avez sûrement compris,) nous nous sentions obligés de faire comme si nous avions tout aimé, ce qui est le comble de l'hypocrisie, voire carrément malhonnête.
Et ce n'est pas fini. Avant la fin de la semaine nous avons promis d'emmener les deux grands voir "Harry Potter et...'
La coupe (pas de feu) est pleine.