MARY DOLLINGER

P.S.

J'ai tout de même trouvé le temps de passer voir mes amies chez Privat-Julliard, Boulevard St Germain.
"Au Secours Mrs Dalloway" est plus que visible et porte toujours la bande "Coup de Coeur..." Inutile à dire que dans mon hit-parade des libraires, Privat-Julliard se trouve au Zénith.

Le T.G.V. et la Japonnaise

La semaine dernière nous sommes montés à Paris, un aller retour le plus rapide possible, car je m'aperçois que je ne supporte plus, mais plus du tout, la grande ville. Pourtant Paris a toujours été mon coup de coeur, la ville la plus magique, la plus belle, la plus romantique. Plus excitante que Londres, plus capricieuse que Rome, (mes deux autres favoris), mais Paris ne me séduit plus. J'ai besoin de campagne, de calme, de verdure, de voir les collines de l'Ardèche et les contreforts des Alpes, de surveiller les animaux et voir pousser les fleurs. C'est assez catastrophique et mes amis se désolent de fréquenter quelqu'un qui ne souhaite plus profiter de tout ce que Paris offre d'unique. Ils commencent à douter de ma santé mentale ainsi que celle de mon mari, qui, fort heureusement, est aussi tordu que moi.
Maintenant, grâce au T.G.V., nous sommes à deux heures dix de la capitale. Normalement je lis pendant un quart d'heure et dors pendant le reste du trajet. Curieusement, cette fois-ci je n'avais pas sommeil. Probablement à cause de l'inquiétude occasionnée par une Japonaise,

  assise en face de moi. Au début je ne faisais pas vraiment attention : elle était tout simplement très jolie avec beaucoup de cheveux. Tout allait bien, le T.G.V.  ronronnait et la Japonaise photographiait les lignes à haute tension. Je trouvais cela étrange, mais pas vraiment inquiétant. Puis elle a attaché ses cheveux, fermé les yeux, et là, j'ai eu peur. Une fois sa chevelure dégagée, on voyait une quantité anormale de fils, et de boîtiers suspendus un peu partout. Je me suis demandé s'il ne s'agissait pas d'une sorte de "life support machine" (je suis désolée, je ne trouve pas le mot en français,) personnel. Les Japonais ont tellement inventé, il ne sont plus à une surprise près. Alors impossible de lire, impossible de dormir. Impossible également de me lever pour prendre son pouls. J'étais fascinée, hypnotisée par cette jeune femme dont les dernières volontés allaient prendre la forme, pour la moins insolite, des pylônes du Morvan.
Heureusement, les contrôleurs existent encore, et c'est lui qui l'a réveillée, tout doucement, comme dans un conte de fée. Elle a regardé ce prince charmant ferroviaire avec des yeux très doux et pour le remercier d'avoir si joliment poinçonné son billet elle a relâché ses cheveux, d'un seul coup, inondant le compartiment d'un rideau soyeux, occultant ainsi toutes sources d'angoisse.
Mais je n'arrivais plus à trouver le sommeil. Alors, comme dans mes nuits d'insomnies les plus réussies, J'ai commencé à écrire. Dans ma tête. Lorsque nous

sommes arrivés à la Gare de Lyon, j'avais au moins dix pages, assez plaisantes, prêtes à trouver leur place. C'était mercredi dernier. Aujourd'hui nous sommes mardi. Ces pages sont toujours dans ma tête.  La Japonaise aussi.

Indigestion et Création Littéraire.

Depuis que j'ai confessé, urbi et orbi, que j'étais insomniaque, je dors comme un bébé. C'est assez étonnant et je songe à mettre un mot au Quotidien du Médecin pour leur dire que confesser c'est guérir. Lorsque j'envisage l'étendue de cette découverte, ainsi que les économies qu'elle dégagerait, mon imagination explose. En plus, ce n'est pas désagréable de poser la tête sur l'oreiller et de se retrouver immédiatement au lendemain matin, de vivre une petite mort privée et de se réveiller fraîche et dispose. Mais, (toujours le "mais" qui semble être la clef de voûte de ma philosophie personnelle,) tout cela ne fait pas avancer mon roman car c'était pendant mes nuits blanches que je trouvais, en grande partie, les sursauts d'inspiration nécessaires à l'écriture. J'avais tort de me faire du soucis car, grâce à l'exotisme, j'ai retrouvé mon rythme de veille nocturne. Il y a deux jours, mon mari est revenu du marché avec un melon des Caraïbes. J'étais plutôt épatée car nous habitons à un jet d'autoroute de Cavaillon,  le pays du melon français. En plus, je savais que les haricots verts arrivaient d'Afrique, les raisins d'Amérique du Sud, et le reste d'Espagne, mais je n'avais pas vraiment la notion que nous faisions aussi nos courses aux Caraïbes. Mais il était délicieux, sûrement le meilleur melon que j'aie mangé depuis longtemps, tout en technicolor, et franchement bien de sa personne. En le mâchouillant j'étais consciente de la musique des vagues, de la puissance du soleil, de l'exubérence des  fleurs, j'avais envie de punch, de langoustes grillées, j'y étais carrément. Puis Jack Sparrow est arrivé   et a commencé à attaquer ma tête avec ses dents pourries, signe avant coureur d'une indigestion sérieuse. J'étais toute faible, toute abattue, mal à la tête, au ventre et aussi un  peu n'importe où, au choix. Mais,(le voici de nouveau), cette péripétie alimentaire m'a coupé le sommeil. Comme dans le bon vieux temps où je savais de quoi les nuits étaient faites, je vois passer les heures, je mesure les minutes vécues et celles à venir et j'arrive à trouver une ou deux petites idées qui permettront à mon héroïne de moins m'ennuyer. La pression va être difficile à maintenir, car aujourd'hui je vais nettement mieux et le sommeil réparateur menace. Nous ne retrouverons pas notre marchand de melons avant la semaine prochaine ce qui me donne encore quelques jours pour décider de l'ordre de mes priorités.

Biblioblog et "Au Secours Mrs Dalloway"

Si vous voulez vraiment me faire plaisir, allez sur " biblioblog". Et encore merci à Laurence pour ce joli papier.

Albion et les élections

Les Anglais sont repartis et la vie reprend son cour. Nous avons fait tout ce que l'on doit faire lorsque l'on reçoit des Anglais : boire du thé qui ressemble à l'eau du Gange, sortir quelques bonnes bouteilles, manger déraisonnablement ( cela comprend des croissants au petit déjeuner tous les jours, presque aussi mortel que le Christmas pudding)( voir "Une mort dans la famille"), visiter ce que nous visitons à chaque fois que nous avons des étrangers à la maison, et, bien entendu, parler anglais non stop. Nous étions tous heureux de nous retrouver, tristes de nous quitter, et passionnés d' aller voter. Pas nous particulièrement, mais les anglais, qui devaient partir dimanche matin, ont décrété qu'ils ne voulaient pas s'en aller avant d'avoir vu comment on votait en France. La mairie, au coeur de notre petit village, était noire de monde. J'étais assez fière de ce sursaut de civisme inhabituel, en plus le maire était en résidence et cela fait toujours de l'effet de dire : " Monsieur le Maire, je vous présente..." là où les Anglais diraient :" Hello Charles, Richard ou Marcel." Je ne me lasserai jamais de ce pays où l'on peut dire à longueur de journée : " Monsieur le Maire, Monsieur le Directeur, Monsieur un peu n'importe quoi, et bientôt, grâce à notre assiduité aux urnes : " Monsieur le Président." Enfin, nos Anglais étaient impressionnés, et se sont majestueusement inclinés devant notre chef du village. Et puis les choses sérieuses ont commencé. Sur la table de petites piles, toutes mignonnes, de bulletins étalés de gauche à droite, mais pas vraiment dans le sens que l'on pouvait imaginer, Jean-Marie Le Pen se trouvant en plein centre. Et je commence à en ramasser. "Tu vas voter combien de fois ?" dit mon amie qui n'avait pas encore saisi les subtlilités du système français.  Je lui explique dans un anglais extrêmement rapide au cas où il y aurait quelques polyglottes en embuscade, que l'on n'a pas le droit de prendre qu'un seul bulletin. La toute première fois que j'ai voté en France, j'ai pris un bulletin et m'apprêtais à m'installer confortablement dans l'isoloir pour plier ce joli morceau de confetti, lorsque je me suis fait reprendre vertement pas quelqu'un d'important qui m'explique que c'est illégal de prendre un seul bulletin, que le vote est secret et que si je ne prends qu'un, ce n'est plus secret du tout. Depuis je me suis améliorée et c'est avec l'équivalent d'un jeu  complet de 52 cartes que j'entre dans l'isoloir où je passe un long moment à trier tout cela. Car bien entendu, pour tromper l'adversaire, il faut laisser derrière vous énormément de bulletins de celui ou celle pour lesquels vous ne voulez surtout  pas voter. Si ce système vous semble logique, levez la main, s'il vous plaît, car, personnellement, j'ai mes doutes. En tout cas les Anglais étaient épatés et ont même réussi à garder leur sérieux lorsque l'on a dit d'un voix  toniturante : " Northover Marie, épouse Dollinger a voté." Comme vous remarquerez mon nom de famille est particulièrement ardu, mon passage aux urnes provoquant soit une franche hilarité, soit une gène à peine anglophobe, selon. Alors ils sont repartis, serrant dans leurs mains d'Anglais quelques bulletins variés que j'avais puisé dans ma vaste collection droite-gauche. Était-ce légal ? A-t-on le droit de soustraire à l'état ces petites feuilles si légères  qui peuvent peser si lourd ? Que peuvent faire des touristes anglais, bien paisibles en apparence, (mais il ne faut jamais se fier à l'apparence d'un Anglais,) de ces petites choses françaises devenues, maintenant, inutiles ? Je n'ose pas y penser. Je me sens un peu traître, un peu félon, et comme pénitence je vais apprendre les paroles ( toutes les strophes) de la "Marseillaise" par coeur. Et acheter un drapeau.

"Au Secours Mrs Dillinger"

Le fait d'avoir un cv qui tient sur un timbre poste n'est pas une bonne chose pour un écrivain. Il faudrait une  bibliographie qui sent le souffre, la débauche, l'exotisme, l'extraordinaire, l'interdit.  Au moins. De ce côté-là, chez moi, c'est plutôt le néant. L'autre jour on m'a tendu une paille, une toute petite ouverture vers le sensationnel, et j'ai bien envie de m'y accrocher avec toute la force du désespoir d'être plus ou moins normale. Un défaut impardonnable dans le monde de l'édition. LA TRIBUNE DE MONTELIMAR a publié un article, tout à fait gentil, sur mon passage à Grignan pour un café littéraire. Mais ce n'est ni l'article, ni la photo qui ont retenu mon attention, mais le titre : " Café Littéraire : MARY DILLINGER." Et je me suis mise à rêver. Si vraiment on me prenait pour une descendante de John Dillinger, j'aurais mes chances partout. Non seulement il était violent, immoral, beau gosse et élégant, en plus son nom est très connu, même si certains n'ont qu'une très vague idée de son parcours véritable. Mais tout le monde sait qu'il était mauvais. Très mauvais. Et c'est cela qui compte. J'ai  téléphoné tout de suite à mon éditeur pour savoir si je pouvais changer mon nom et pimenter mon cv que je voyais très clairement. Je serais la fille d'une de ses nombreuses maîtresses. Ma mère aurait été belle et instable, droguée ou alcoolique, ou les deux, je n'avais pas encore décidé, et j'aurais été abandonnée dans une poubelle derrière the Biograph Théâtre, lieu de son assassinat. Le reste de ma vie n'est pas encore très clair, mais ce n'est pas la peine de m'y attarder, car Jacques André refuse toute modification, pour des raisons d'éthique. Il m'a beaucoup déçue. La mort dans l'âme je fais une lettre à la rédaction pour demander une toute petite réctification. Je l'affranchirai avec un timbre vert. Tout le monde sait que ces sous-lettres mettent des années pour arriver à destination. Je sens que mon père sera content.

"Au Secours Mrs Dalloway" et Nicolas Sarkozy

Hier j'ai appris que Nicolas Sarkozy, sans parler des autres, allait publier son livre/programme à je ne sais  combien d'exemplaires. Depuis, je suis effondrée et je songe de plus en plus à faire de la politique. Dans quel autre domaine peut-on publier un livre illisible et être sûr de l'écouler (14,90 pour ne pas dire 15 euros tout de même) à un nombre incalculable d'exemplaires ? J'ai contacté tout de suite Mrs Dalloway pour demander de l'aide, mais sans succès, elle veut toujours voter pour Dominique de Villepin et m'a raccroché au nez. Alors je réfléchis. Difficile de faire de la politique en ce moment si on n'est pas candidat. Mais on pouvait toujours faire comme NICOLAS HULOT qui tient des meetings, ( c'est la même chose qu'une réunion, mais en plus grand et surtout plus politique), alors j'ai bien envie d'essayer. Étant donné que mon but, inavouable, est de faire vendre une vaste quantité d'exemplaires de mon roman, il faut qu'il y ait un lien plausible entre les deux. Je réfléchis toujours, ( mais pas de trop) et conclus qu'il faut appuyer à mort sur le titre et la conception de "l'aide". "AU SECOURS MRS DALLOWAY" pourrait être un CRI qui remonte de la France profonde pour exploser au nez des candidats qui n'auraient rien vu venir. De l'aide, tout le monde en veut et personne n'est sûr d'en avoir, alors que ceux qui ont lu le roman, savent que l'on peut compter sur Mrs Dalloway pour les tirer d'affaire. Je lui retéléphone immédiatement. La suite ne tardera pas.

Café Littéraire à Grignan

La salle était enveloppée d'une pénombre bleutée, la fumée obscurcissant les traits et étouffant les voix. Dans un coin le poète maudit marmonnait des vers que personne n'écoutait, l'écrivain feuilletait des pages raturées et froissées et l'artiste se morfondait devant un verre d'absinthe. Quelques filles, au maquillage outrancié et à la toilette douteuse, attendaient, en silence, le bon vouloir de ces messieurs... C'était la première fois que j'assistais à un café littéraire, et je peux vous assurer que cette image romantique ne correspond plus du tout à la réalité. Bien entendu personne ne fumait, ni ne buvait, la salle était éclairée tout à fait normalement, l'assistance franchement bien sous tout rapport, et Madame de Sévigné regardait par-dessus mon épaule. La personne sensée me mettre en morceau étant coincée  quelque part entre Pékin et Grignan, je me suis retrouvée entre la présidente de l'association,  femme délicieuse à la voix douce, qui ne m'a posé que des questions charmantes, et un ami grignanais avec un cerveau comme Paris (et sa banlieu) et une acuitié intellectuelle à fair frémir une brochette d'académiciens. Ce dernier a parlé d'un livre que j'ai d'abord cru écrit par quelqu'un d'autre. Lorsque j'ai réalisé qu'il s'agissait du mien, j'étais franchement épatée, quoiqu'en état de choc. Ensuite les choses se sont déroulées dans une ambiance hilare, beaucoup de fous rires, peut-être pas très littéraires, mais tout le monde avait l'air ravi. Quant à moi, même sans absinthe, j'en redemande.

Insomnies

Y-a-t-il un lien entre l'insomnie et création littéraire ? Ou plus exactement est-ce-que l'une chasse l'autre ? Je suis une insomniaque invétérée, une habituée des heures qui ne passent pas et des minutes qui s'éternisent. Tout cela devient une habitude qui me dérange à peine. En résumé, je suis une insomniaque heureuse.
L'insomnie est quelque chose de très personnel, un monde privé où l'on existe en solitaire, et qui ne se partage pas, une sorte de jouissance négative. Depuis quelques années mes insomnies sont exculsivement employées à la recherche d'un mot, d'une phrase, d'une page, d'une chute, en somme la nuit, je profite de mon état d'éveil pour essayer d'aller de l'avant avec le projet en cours. Et vraiment en ce moment mes nuits sont plutôt stériles, ce qui me semble terriblement injuste. Je veux bien ne pas dormir, mais au moins que cela soit utile. Alors depuis deux nuits je dors, comme un bébé, d'un sommeil innocent avec des rêves sages, pour me réveiller tout étonnée de cette nuit opaque qui passe comme un éclair, sans laisser ni traces, ni souvenirs. Presqu'une supercherie. Et la raison est totalement évidente : avant hier j'ai rajouté 5 pages à un projet ancien, un peu loufoque, mais que j'aime bien et 3 pages à mon roman. Cela peut vous  sembler peu, mais pour moi, c'est quasiment miraculeux et va me tenir en haleine un long moment. Combien de temps vais-je dormir sur cet effort inhabituel ?  Peut-être encore une nuit ou deux. Si au lieu de créer la nuit, je pouvais écrire le jour la vie serait plus simple. Mais est-ce-que je suis prête à abandonner ces moments de solitude intense ? Ne suis-je pas en quelque sorte un accro de la nuit blanche ? Alors pourquoi ne fais-je pas comme mon héroïne, me lever la nuit pour écrire ? Tout simplement parce que l'effort serait trop grand, le risque de fatigue évident, et le sommeil prendra le dessus tout de suite.
J'attends ce soir avec curiosité pour connaître le ratio entre pages écrites et nuits de sommeil. Je ne manquerai pas de vous tenir au courant.

"Au Secours Mrs Dalloway" en visite à Paris.

Finalement, la réussite semble être proportionnelle au stress. Est-ce une finalité ? Ai-je découvert, tout d'un coup, une vérité profonde ? Peut-on conclure qu'il suffit de stresser pour réussir ? Cela semble un peu court, mais sujette au stress comme vous avez pu vous en apercevoir, elle est séduisante.
Je résume : il y avait du monde, j'ai signé pendant 3 heures, les libraires étaient heureux, l'éditeur satisfait et l'interessée principale, soulagée. Après, nous avons décompressé, entre famille et amis, dans un  bistro rue Bellechasse, où, fidèle à ma promesse à Tain l'Hermitage de promouvoir les Côtes du Rhône en toutes circonstances, nous avons bu, à 25, un excellent Saint Joseph.
Pourtant tout avait horriblement commencé par un vieux monsieur, bel homme, qui s'installe en face de moi, tourne le livre dans tous les sens, pose maintes questions, écoute poliment, boit un verre de vin blanc, croque quelques petits gateaux, le tout fourni aimablement par la librairie, puis se lève, balaye les quelques mies d'une main élégante et m'assure qu'il reviendra, peut-être. "Je ne serai plus là", dis-je en guise d'argument irrefutable. "Mais votre livre le sera," répond l'affreux octogenaire, sans doute un habitué des signatures parisiennes qu'il  transforme en goûters littéraires.
Un moment un peu difficile aussi, lorsqu'une dame, très comme il faut, ancienne traductrice, ouvre le livre, soit disant au hasard, mais je crains un coup monté de certaines de mes amies lyonnaises qui trouve le livre immoral, et déclame d'une voix très distincte, imposant un silence intéressant à l'assemblée : " J'étais presque nue, lui toujours..." J'ai saisi mon bien avec fermeté sous pretexte d'affluence, ignorant le regard lubrique du monsieur en pole position, et lui ai fait une dédicace sévère pour appuyer le côté sérieux de l'oeuvre.
À part cela, que du bonheur. Des rencontres toujours : celle d'une amie du cyber-space qui s'est magiquement matérialisée, ( ne manquez pas son blog bourré de talent : ledemondesmots.blogs.pyschologies.com) des écrivains, des d'anglophiles, beaucoup de jeunes, des moins jeunes et des entre-deux, en somme ce que les anglais appelleraient :" a perfect cross section."
Que dire de plus sinon mon admiration pour la librairie Privat-Julliard qui a organisé cette manifestation à la perfection, et mes remerciements à famille et amis pour leur soutien fidèle.
Donc une nouvelle étape de franchie et une certaine détente qui va me permettre, je l'espère, de me remettre au travail. Dès que j'ai fini (presque) le dernier Sarah Waters ( en anglais) je me replonge dans les classiques français. Peut-être en cotoyant les très grands, arriverai-je à la page 56 ? Il faut toujours vivre d'espoir.

PS Pour ceux qui n'ont pas encore lu le livre, et vous êtes nombreux, le passage cité ci-dessus se trouve à la page 90