MARY DOLLINGER

Saoû chante Mozart (suite)

Demain je pars à Saoû avec Wolfgang sous le bras pour rencontrer les neufs comédiens, leur metteur en scène et le président du festival. Généralement je suis d’une prudence de Sioux et ne m’avance jamais sur le net, sans être sûre de mon fait. Mais cette fois-ci je me suis plantée. Après ma note jubilatoire, ( Saoû chante Mozart) après l’angoisse, les nuits blanches,( je me répète je le sais,) j’avais l’impression d’avoir  passé un cap, d’être arrivée quelque part, d’avoir tourné une page, pas forcément blanche.  Mais les choses ne sont jamais simples en écriture et pendant la transhumance du berger  j’ai reçu un appel du metteur en scène pour me dire qu’il y avait neuf comédiens dans la troupe, qu’il n’y avait que six rôles intéressants et qu’il fallait en rajouter, impérativement, trois. Je suis restée sans voix. (Pour ceux qui me connaissent il s’agit là d’un exploit.) J’ai tenté d’expliquer que la pièce était équilibrée telle quelle, que neuf comédiens sur scène pour une pièce de 45 minutes, il fallait s’appeler Shakespeare pour assumer cela, je n’étais pas convaincante. Rendez-vous était donc pris pour demain, et moi, renvoyée à ma copie.
Alors j’ai pesé le pourquoi et le comment, tournant cette histoire dans tous les sens et finalement j’ai écrit un prologue qui peut se décliner à trois voix, sorte de chœur, pas antique du tout, mais qui ferait une entrée en matière acceptable. J’attends demain avec une certaine appréhension.
La journée aurait dû être morose, l’incertitude étant mon pire ennemi, mais une note de Wrath est tombée à point nommé pour transformer ma morosité naissante en sérénité réjouissante.
Thank you Wrath

DAVID ABIKER : Small is beautiful.

Tous les matins j’écoute la rubrique de David Abiker sur France-Info, et ce matin il a dit : « small is beautiful » ! Enfin il n’a pas dit exactement cela, en plus j’étais sous la douche alors je n’ai pas vraiment tout entendu, mais « court » est tendance. Les vidéos sont de moins en moins longues, 1 à 2 minutes, blogoshère oblige, alors en comparaison mon roman de 61 pages est sans fin.
J’ai décidé, pour faire plaisir à ce journaliste que j’aime beaucoup, de faire franchement court. Un roman « veni, vidi, vici « , une novella haïku par exemple. Il faut que je raccourcisse également mes textes. Que j’élague la totalité de mon blog. Que je fasse plus petit que petit.
Jacques André va faire des économies de papier.

« Tous les espoirs sont permis à l’homme, même celui de disparaître. » (Jean Rostand)

De retour du Salon du livre de Lyon, je m’aperçois que je suis légèrement cabossée, même plus que ça. Je ne mets pas le nez dehors, même pas pour voir les animaux, ce qui n’est pas bon signe, mais pas envie de faire plaisir à la Chèvre qui est toujours d’aussi bonne humeur depuis qu’elle sait que je me suis offert ce raccourci un peu douloureux.
Cet enfermement pousse à l’introspection et je me revois à Lyon, mes trois livres étalés devant moi. À gauche, frétillant et sûre d’elle « Au Secours Mrs Dalloway » 258 pages. Au milieu, vert comme l’espérance « Journal Désespéré d’un Écrivain Raté », 77 (petites) pages. À droite, chétif mais combatif, « Et le bébé était cuit à point » 61 (toujours petites) pages. Comment, en deux ans, suis-je passée de 258 pages à seulement 61 ? Ou sont passées les 197 pages manquantes ? Existe-t-il un roman quelque part que j’ai écrit sans m’en rendre compte ? Ou suis-je sur une pente savonneuse qui me conduit vers une sorte de néant littéraire, où le tôme numéro quatre sera quasiment invisible ?
Et moi avec ?

Une chute très peu littéraire

Un petit filet de lumière a réussi à s’immiscer dans le noir enveloppant d’un sommeil sans rêves. J’ouvre un œil, puis deux, me lève et pars à la recherche de l’ampoule qui fâche. Notre maison n’est pas jeune, elle possède coins et recoins mais je finis pas localiser le félon, et retourne me coucher, sans allumer, pour ne pas réveiller le berger. En tâtonnant je retrouve la marche, les portes, un placard, quelques livres, une chaise, je m’approche du petit couloir qui mène à notre chambre que j’emprunte, assez contente de ma négociation nocturne. Mais je n’ai jamais eu un sens de l’orientation très développé et me retrouve, non pas dans notre chambre, mais en bas de l’escalier de pierre dans un tas assez immonde.
La première question qui s’impose : l’ai-je bien descendu ? Honnêtement je le crois (Nath ). Élégamment même avec un mouvement tournant pour repartir symétriquement bleus et ecchymoses. J’ai dû crier car cette fois le berger est réveillé. Il allume, je le vois en haut de l’escalier et me dit qu’il va descendre pour faire un état des lieux, mais, curieusement il disparaît. Je me lève, je bouge, (lili si tu lis cette note, j’ai bien fais les exercices que tu recommandes en cas de pépin,) et je remonte. Difficilement. En haut je me retrouve nez à nez avec le berger à qui je reproche son manque d’empressement. « Lorsque j’ai t’ai vue en bas et que tu bougeais, je me disais que je hallucinais, qu’après une chute pareille tu devrais être morte, alors je te cherchais
ailleurs ! » Je me suis souvenue de Laura Ashley qui avait succombé à une chute semblable et me sens encore plus mal. « C’est un miracle ! crie le berger qui n’est pas croyant, et semble en état de choc, « un miracle ! » continue-t-il, manifestement pas dans son assiette. Je ferme les yeux de peur de me retrouver confronter à la Vierge, car c’est elle qui se déplace en pareille circonstance. Une intervention divine créerait une sorte de ménage à trois que je n’aurais vraiment pas la force de gérer. Le berger se reprend et part à la recherche de l’arnica, pendant que j’explore mon corps meurtri où je trouve la raison pour laquelle les poules ne pondent plus : tous les œufs sont sur ma tête. J’ai trois énormes bosses qui me donnent l’air d’un satyre.
Dans sept heures je pars au Salon du Livre à Lyon. Je tiens ni debout, ni assise, ni couchée. Je suis une loque humaine.
L’intervention divine sera mon dernier recours.

SALON DU LIVRE DE LYON (TER)

A LUNDI

SALON DU LIVRE DE LYON (BIS)

   

« Tu pars encore ? » a dit Mélodie, « Je n’aime pas rester toute seule avec elle », et gesticule discrètement en direction de la chèvre. « Depuis l’élection d’Obama elle est devenue gentille et cela m’inquiète ! » Je lui explique que Lyon est important pour moi, que je vais rencontrer des quantités d’auteurs, que c’est stimulant, qu’il faut, de temps en temps quitter (à regret) sa campagne, pour revenir toute neuve. Elle n’a pas l’air convaincu. « Tu peux me mettre en face avec les ânes, jusqu’à dimanche soir. S’il te plaît ? » Je vais négocier sa présence avec les deux rescapés du travail obligatoire.
La chèvre  sourit. Mélodie n’est pas la seule à être inquiète.

OBAMA FOR EVER

Hier, je me suis couchée assez déprimée. Un raz-de-marée pour McCain, sans sortir de chez moi, n’augurait rien de bon pour mon petit monde en particulier, et le vrai monde en général. Savoir que seule la chèvre avait voté pour Obama était également une épreuve.
Mais ce matin le vent a chassé les nuages et je me suis souvenu que les ânes étaient de retour. Ils ont effectué leur transhumance à l’envers  il y a deux jours et je ne m’étais pas encore  habituée à leur présence.
Ils ont maigri. « C’était dur là-haut » a dit Olympe, pas très distinctement car il avait du pain plein la bouche. « Une sorte de camp de concentration pour ânes. » J’ai rajouté une carotte.  « Le fermier m’avait promis une ânesse, tu parles, » il avale et réclame, « en fait d’ânesse, c’était une vieille peau avec je ne sais pas combien d’heures au compteur, et, bien entendu, je vote Obama. » Sa mère opine de la tête : « Car nous n’avons pas le choix, nous sommes le symbole même du parti démocrate, » elle croque une carotte, «  mais j’avoue que sans cela, la petite Sara… » J’étouffe la suite avec  une demi-baguette et rajoute le reste des carottes. Le berger part chercher des pommes.

A voté : 4 chèvres
              3 moutons
              3 oies
              plusieurs poules
              idem pour les pigeons
              2 ânes.

Résultats  3 abstentions, plus pigeons et poules
                3 votes blancs
                3 pour John McCain
                3 pour Barack Obama

50% pour Obama. 50% pour McCain.
L’espoir renaît et le monde retient son souffle.

Amazon

Je suis sous le choc. Le berger m’a apporté un whisky, pas vraiment petit, et je suis assise avec une vessie de glace, (que je ne mélangerai en aucun cas avec le whisky) sur la tête. VOIR ici
J’ai sous les yeux un mail d’Amazon où on me prévient de la livraison imminente de trois « Et le bébé était cuit à point ». On ne me précise pas si les livres sont neufs ou pas.
Sur le premier bon de commande il y en avait deux d’occasion, et justement j’en rêve. Avoir un livre d’occasion, quelque chose qui soit passé entre des mains avides de lecteurs enthousiastes pour se retrouver, épuisé, dans les rayons de ce géant de la vente en ligne. Sorte d’hospice pour livres en fin de vie, avec morphine et cocktail lytique à volonté. Laisser vagabonder son imagination, essayer de deviner qui a lu, qui a aimé ou détesté ou simplement qui n’a pas pu dépasser les dix premières pages… Un frisson littéraire hors du commun qui glace mon whisky et fait congeler la vessie.
Le numéro de tracabilité est toujours : 8G41949973468. Nous l’avons joué au loto sans résultat. Il ne nous reste plus qu’à attendre le gros lot.

Transformation/Recyclage

Il ne faut jamais raconter des mensonges aux animaux car entre fausse transhumance et improbable fugue Mélodie était bien malheureuse. Écartant la chèvre d’un coup de pied bien placé, je l’ai prise à part et lui ai tout raconté, ou presque. Elle écouta, inclina sa tête, pour la poser, finalement, contre ma jambe.
« Alors, il n’a pas froid ? » Pas du tout. « Et il voit clair ? » Comme en plein jour . « Et son journal ? » Tous les matins. « Mais toutes ses jeunes femmes en blanc, elles sont jolies ?" Très. Elle n’aimait pas trop l’idée de cet entourage attentionné, mais je lui ai expliqué qu’en son absence il fallait bien que quelqu’un d’autre s’occupe de son berger adoré et qu’il valait mieux qu’elles soient plusieurs plutôt qu’une seule. « Tu as raison, je n’aurais pas aimé un tête-à-tête. » Elle réfléchit. « Lorsque tu dis ‘transformation/recyclage’, ce n’est pas dangereux ? » Pas du tout, enfin pas de trop. « Et il sera comme
avant ? » Bien mieux. « Et la semaine prochaine il revient ? » Promis.
« Dans combien de jours ? » Cinq. « Et cinq nuits aussi ? » Forcément. « Tu me brosseras pour que je sois belle ? » Bien sûr. « Et je voudrais un ruban blanc. » N’y compte pas trop.

PS Lors de ce ‘transformation/recyclage’ le berger a vu passer très distinctement deux robots de typepad. Alors nous pouvons nous mettre à espérer.

abandonnée

C'est dur d'être sans berger entourée d'animaux capricieux qui n'en font qu'à leur tête.
Je pense que dans ces conditions-là typepad aurait pu avoir la gentillesse de faire passer ma note...