MARY DOLLINGER

LIRE EN MAI à NYONS

Demain, 1e mai,  je manifeste d’une certaine façon en participant à « Lire en Mai » sous les arcades à Nyons.
Au moins personne ne me demandera de traduire quoi que ce soit…

Week-end (et plus) désespéré d’une traductrice ratée.

Samedi , le ciel est bleu, bleu comme les yeux d’une anglaise.(Les miens sont pairs.) Les fleurs sont exubérantes, les oiseaux déchaînés, Mélodie rêve à Atatürk et même l’affreuse chèvre est de bonne humeur.
« Où en est ton dernier livre, » me demande-t-elle, avec un petit sourire presque doux. Comme une idiote je pars lui chercher la maquette de la couverture arrivée la veille. Elle la regarde, ses yeux globuleux roulant comme des billes. « Avant je pensais que tu étais folle, maintenant j’en ai la ferme conviction ! » En somme tout est normal et le printemps ouvre la porte toute grande pour accueillir fermier numéro 1 (pour nous installer les deux ânes dont un avec une immense cloche qui me rappelle mes chers alpages suisses) et fermier numéro 2 (venu planter deux pieds de vignes). Le nombre de fermiers au mètre carré dans la Drôme est impressionnant.
Tout est en place pour un week-end de bonheur et sérénité. Et tout est gâché.

Par :

The precise Oxford Dictionnary.
Websters Dictionnary of Synonymes
Les quatre volumes de Harraps English/French and French/English dictioonnary..
Le petit Larousse
Un dictionnaire économique, commercial et financier
Deux ordinateurs portables
Deux esclaves clouées à leurs textes.

(Il fallait vraiment que l’amie avec laquelle j’ai partagé cette galère soit une amie, très, très chère et que son projet soit vraiment quelque chose d’hors norme.)

Je résume : un week-end ( qui s’est prolongé jusqu’à ce mercredi après-midi) de sueurs, d’énervement, de fatigue, de grands hauts, de profonds bas, et d’une consommation d’alcool anormalement élevée. Vous aurez compris , la traduction n’est vraiment pas mon truc.

Je hais.
Je déteste.
Je ne veux plus en parler.

À l’atttention du « Chemin du Bonheur."

Chère Joëlle,

Ce matin je me trouve dans le box des accusés, coupable de ce que tu dénonçais hier, ou peut-être avant-hier : une fausse mise à jour.
Pourtant je suis innocente comme l’enfant qui vient de naître.
Je m’explique.
Le berger, temporairement en panne d’ordinateur, se rabat sur le mien, alors que normalement nous faisons ordinateur à part. En se promenant chez moi, il est tombé sur une note, non aboutie, et la mise en ligne. Très contrariée par cette initiative intempestive, je l’ai effacée tout de suite.
N’ayant pas le temps aujourd’hui pour arranger mes écrits, je publie simplement une photo censée rappeler au berger ses fonctions réelles.

Je t’embrasse humblement,

Mary.

PS Où sont passés les chats du jour ? Je suis en manque

http://lechemindubonheur.blogs.psychologies.com

Bons baisers de Paris (3)

Si Mandor m’était conté.

Lorsque vous rencontrez un ami « virtuel » pour la première fois en chair et en os, l’émotion est toujours au rendez-vous. Lorsque cet ami virtuel est une pointure du web  dont vous admirez le travail, l’émotion est teintée d’une légère angoisse. Lorsque vous découvrez que cet ami est la personnification même de son blog,http://unpieddansleshowbiz.hautetfort.com c’est à dire, enthousiaste, débordant d’idées, d’humour, le tout délicatement emballé dans une gentillesse à toute épreuve et une modestie en béton armé, c’est le bonheur. Car nous avons déjeuné avec Mandor.
Et c’était juste cela. Une conversation qui s’étalait doucement, pas de questions, pas de réponses, juste un échange, un partage.
Une petite précision, François, bien que je ne sois pas un écrivain prolifique, j’écris en moyenne 12 pages par an et non pas 12 lignes ! ! L’erreur ne vient pas de toi/vous, mais de moi dans le podcast d’ephermerveille. Tu as bien fait de ne pas m’interviewer car dans ce cas-là, j’ai tendance à dire un peu n’importe quoi.
Pour terminer, je regrette de ne pas savoir plus sur notre voisin de table qui a apparemment suivi notre conversation de très près,(c'est vrai qu''on lui a prêté le sel, cela crée des liens,) et qui, en partant, nous a demandé l’adresse de nos blogs, tout en précisant, qu’en tant que fonctionnaire, il aurait bien le temps de nous lire… Si jamais cet homme charmant lit ces lignes, qu’il sache que son exercice d’autodérision a été très apprécié.
So thank you François, and I hope see you again very soon.

Bons baisers de Paris (2)

La Maison du Rhône.

Pour faire honneur à l’Union des Écrivains Rhône-Alpes, j’ai troqué jeans et boots contre jupe et talons. Une bonne idée sans doute, si nous avions pu trouver un taxi… Impossible, bien entendu, alors je titube sur les trottoirs, chancelle dans les bus, vacille à travers les caniveaux, pour arriver à la Maison du Rhône passablement défraîchie.
Mais l’ambiance est chaleureuse, les rencontres passionnantes, et le buffet arrive tout droit de Lyon dans les valises du comité. Malheureusement, nous sommes tous debout et, petit à petit, mes pieds commencent à se manifester.
Au début il y a juste quelques désaccords minimes entre les doigts de pieds, genre : « pousse-toi un tout petit peu s’il te plaît », vraiment rien d’inquiétant. Puis le « petit désaccord » devient plus aigu, moins, policé, plus féroce, et sous la pression des orteils, les deux pieds, poussent un gigantesque cri de colère. Désormais, c’est l’enfer.
Je discute paisiblement avec la femme d’un poète lorsque l’insupportable prend possession, sans ambages, de ma personne toute entière. Et il fait chaud, très chaud, quasiment tropical. Vous ne serez pas étonnés d’apprendre que douleur plus chaleur égalent malaise. Je plonge mon regard dans celui de cette femme charmante, essayant, désespérément, de m’amarrer à quelque chose de concret, mais dans ses beaux yeux je ne lis qu’incompréhension. Subitement, ces mêmes yeux se transforment en un seul qui brille étrangement, et lorsque j’en vois trois, je sais que l’heure est grave. De plus en plus chaud, je déboutonne ma veste, qui normalement doit rester boutonnée sagement, essaye de faire disparaître le troisième œil, et me concentre sur ma verticalité.
« Vous n’êtes pas bien ? » interroge doucement mon interlocutrice.
J’entends un petit filet de voix, plombé par un très fort accent britannique dire : « Excusez-moi, j’habite la campagne, je n’ai pas mis de talons depuis six mois. »
Sur cette remarque lamentable je me précipite vers la porte, gagne l’arrêt de bus le plus proche, m’écroule sur un banc « en attendant le bus » que je ne prendrai en aucun cas, enlève mes chaussures et livrent mes pieds brûlants, ainsi que le reste de ma personne, au vent du nord.

À suivre.  (Plus jubilatoire que Lovis Corinth,(que nous avons attrapé à Orsay en fin d’après midi jeudi), plus fascinant que Marie-Antoinette, plus chaleureux que Vlaminick, vendredi nous déjeunons avec...)

Bons Baisers de Paris. (1)

   "Trop de culture épuise... " ( Cardinal François-Joachim de Pierres.)

Mercredi, nous sommes montés à Paris pour un stage de culture intensive. (Intellectuel et non pas agricole, bien entendu.)
Une fois installés l’heure était déjà tardive , nous avons pris la direction du W.O.S.Bar (184, rue Saint-Jacques, 75005) Aborder la culture dans de bonnes conditions n’est pas toujours facile et il faut être bien préparé. Pour cela, l’adresse mentionnée ci-dessus est idéale. Vous y trouverez des choses étonnantes : un whisky japonais pas vraiment bridé, du rhum comme les pirates n’en avaient jamais goûté, et un gin qui a laissé l’Anglaise rêveuse. (Allez-y et demandez Pierre de ma part, vous ne serez pas déçus.)
Alors jeudi matin, grâce à notre soirée à peine alcoolisée, nous sommes totalement d’attaque et abordons, débonnaires, la première station de notre chemin de croix culturel.
Ballottés dans tous les sens par un vent du nord qui n’a rien à envier au mistral Drômois, nous arrivons sur l’esplanade du Musée d’Orsay pour trouver une queue d’un kilomètre et demi. Assoiffés de culture, mais craignant un refroidissement dont l’issue pouvait nous être fatal, nous abandonnons Orsay, direction Palais du Luxembourg et la chaleur de Vlaminck. Ici la queue semble presque raisonnable, seulement un tout petit kilomètre. Le vent à peine émoussé par les jardins, nous entrons, consentants, dans le purgatoire qui mène au ciel culturel. Après trois quart d’heure d’un pas à pas triste et glacial, nous optons pour le catalogue et partons direction Grand Palais où Marie-Antoinette, la mal aimée de la France, tient une revanche éclatante. Impossible, et même plus envie, d’évaluer le nombre de personnes qui se pressent pour apporter intérêt et compassion à cette reine qu’ils auraient, probablement conduite gaiement à l’échafaud quelques années auparavant. Retrait immédiat pour chercher refuge au Poch’tron 25, rue Bellechasse dans le septième, où un filet au poivre et un St Joseph nous ont rendu vie.
Quelques conclusions s’imposent. Premièrement, notre séjour est très mal préparé. Nous aurions dû nous inscrire, acheter des billets « coupe queue », soudoyer quelqu’un, simuler un malaise pour se faire transporter au chaud, bref, nous organiser pour éviter ces attentes interminables qui font que lorsque vous atteignez, enfin, le nirvana vous n’êtes plus en état d’apprécier ce pour quoi vous avez souffert. Deuxièmement, j’ai eu raison, il y a bien des années, d’avoir eu ce coup de foudre, jamais renié, pour la France, car les Français sont « culture mad » prêts à tout pour étendre leurs connaissances artistiques, quitte à risquer leur santé pour entre’apercevoir un coin du miroir brisé de la reine déchue. Et troisièmement…
Le troisième volet a été emporté par le vent du nord, quelque part entre le musée d’Orsay et la rue Solferino.

À suivre

Union des Écrivains Rhône Alpes à Paris

UERA est invité par la Maison du Rhône : 218 rue de Grenelle dans le 7e.
Les livres des adhérents seront exposés pendant deux semaines avec un cocktail pour fêter l’ouverture de cette manifestation le jeudi 17 Avril de 18h à 20h.
Si jamais j’ai des lecteurs parisiens qui sont libres ce jeudi soir, je serais très heureuse de vous y rencontrer.

From Istanbul with love (3)

    Si je vous dis que ma belle-fille est adorable, que mon fils est le plus charmant des garçons et que les petits-enfants sont exceptionnellement beaux et intelligents, vous allez commencer à bailler et vous passerez à autre chose. Je clos, donc séance tenante, la rubrique familiale pour passer au volet politique.
Vous pensez, peut-être que le président de la Turquie est Abdullah Gul et le premier ministre Recep Tayyip Erdogan. En principe c’est le cas, mais ces deux hommes d’état et le reste de la Turquie sont sous tutelle. Le vrai homme fort est Mustapha Kemel, plus connu sous le nom d’Atatürk, père de la Turquie moderne. Il est partout. Paternel dans les écoles, très « people » sur les murs,(il est mort d’une cirrhose), vigilent dans les lieux publics, et homme d'état partout. Totalement occidentalisé, à l’instar de sa république laïque inspirée par la république française, son regard perçant ne vous lâche pas un instant. Alors pour y échapper je suis montée au café Pierre Loti d’où il est curieusement absent. Cet endroit, avec sa vue sur la Corne d’Or, est magique. Je laisse les photos parler pour elles-mêmes.
Cette fois-ci, plaisirs familiaux obligent, j’ai zappé sur Sainte Sophie et ses voisins, Topkapi, la mosquée de Soliman, Dolmabahce,( même pas cinq minutes au Grand Bazar) et les autres merveilles de cette ville vraiment à part. En revanche je n’ai pas résisté aux petits bistrots avec les pieds dans le Bosphore.
La douce Mélodie trouve Atatürk très beau et envisage de laisser tomber le guide du désert pour entamer une idylle subliminale avec le séduisant révolutionnaire.
Deux photos pour terminer. La deuxième une des portes du complexe où habite les enfants. La Zona.
Pardon car cette note est vraiment bâclée. Demain départ pour Paris. Voir note suivante.

From Istanbul with love (2)

Ma montre n’est plus à l’heure, personne ne parle français, ni anglais d’ailleurs, il n’y a aucun doute possible, je suis bel et bien à Istanbul. Je quitte l’avion à regret, car lorsqu’il est totalement à l’arrêt, je éprouve pour lui une certaine tendresse. Je passe le contrôle de police, (sévère car tout touriste est forcément un délinquant en puissance), récupère ma valise et pars à la recherche du chauffeur, que je ne connais pas, et qui m’attend. Nous avons déjà été accueillis de la sorte,(normalement le berger est du voyage mais cette fois-ci il s’est fait porter pâle) mais le chauffeur était toujours accompagné de petits-enfants gesticulant et criant. Dans ces conditions impossible de se prendre pour autre chose que ce que nous sommes. Cette fois tout est différent : nouveau chauffeur, inconnu et seul. Moi également. Mon imaginaire prend le large.
J’ai décidé, alors, d’en faire un maximum : faisant semblant de chercher, hésitant, légèrement ennuyée, à peine. Totalement blasée. Mais, bien entendu, il m’a repérée tout de suite. Moi aussi. Même pas le temps de lire mon nom sur le carton qu’il tient délicatement, de jouir de cette célébrité qui n’en est pas une, car il est déjà à mes côtés, prenant tout, sac, valise, et ordinateur, (une demi page écrite en une semaine, je ne m’améliore pas.) Je suis sans voix, une chance mon turc étant inexistant, car il est trop beau.
Son prédécesseur affectionnait le style baroudeur : chemise à carreaux, gilet reporter, coupe en brosse, et transpirait en toutes circonstances. Son remplaçant porte un complet en alpaga, une chemise dont la blancheur fait mal aux yeux, et une cravate nouée par une femme aimante. Fascinée, je croise son regard, et là, dans ses yeux loukoum, je rencontre mon image : tout de jeans vêtue, cheveux en bataille, visage à la dérive. Comment ai-je pu manquer à ce point-là un rendez-vous qui ne se reproduira plus jamais ? Les enfants rentrent en France cet été et ils ne ramenereront pas le chauffeur dans leurs (nombreuses) valises, hélas!
« I don’t speak english » dit-il, qui est une entrée en matière comme une autre. Ayant déjà utilisé la totalité de mon vocabulaire turc, « Mehraba » et « tesekkur ederim » je ne vais pas lui jeter la pierre.
« Come », dit  le monoglote, car je suis clouée sur place en train de réaliser que c’est Anthony Perkins personnifié. Pas le Norman Bates qui s’apprête à faire regretter à Janet Leigh une propreté excessive, mais le fils de famille d’ »Aimez-vous Brahms » qui fait chavirer une Ingrid Bergman très belle, mais aux pieds résolument plats.

En frôlant le Bosphore et en traversant la Corne d'Or je mesure la supériorité de la voiture par rapport à l'avion.

From Istanbul with love.

Voyager en avion n’est pas un mode de transport naturel.
Traverser le ciel, les nuages, planer au-dessus de notre pauvre terre en crachant une quantité incalculable de choses néfastes qui vont pourrir la planète, polluer l’air que nous essayons de respirer, et mettre en danger la vie future d’enfants et petits-enfants n’est pas une démarche aisée. Mais tout ceci n’est qu’une excuse écologique pour dire qu’en avion j’ai peur. Pas une toute petite peur, pas « à peine stressée mais je me soigne », mais une peur gigantesque qui me terrasse, me paralyse, et fait émigrer une vaste quantité de cellules grises que je foule au pied au risque de glisser car ces petits éléments essentiels sont affreusement glissants. Je résume : je suis une masse d’épouvante qui, par la même occasion, est devenue totalement stupide. À tel point que j’ai essayé, avec une obstination pathétique, de prendre l’avion pour Tunis. Je dois remercier le personnel au sol de m’avoir refoulée, avec ménagement, en m’indiquant, ce qui était marqué en toutes lettres pour celui qui sait lire, la bonne porte pour Istanbul.
Et puis j’attends le moment le plus dur : le passage dans la sorte de tunnel sans fenêtres qui mène au purgatoire. À partir de cet instant, je suis persuadée d’avoir pris un aller simple, et de traverser le Styx sans possibilité aucune de revenir en arrière. (Voir page 7 de « Au Secours Mrs Dalloway. ») Je commence à penser à toutes les choses que je n’ai jamais dites à mon mari, mes enfants, mes petits-enfants, ma famille, mes amis, les animaux, à la terre entière. Tous ces actes manqués me bouleversent, et je commence à pleurer doucement. Lorsque j’arrive au 7 G (surtout pas côté hublot) je sanglote carrément. Mais éducation britannique oblige, je sanglote d’une façon invisible ce qui extrêmement inconfortable tout en souriant urbi et orbi en espérant que lors de la catastrophe inévitable, il y aurait au moins une ou deux personnes qui voudraient bien me tendre la main.
Je passe sur le décollage où je ferme les yeux, sur la vitesse de croisière où je fais semblant de lire en tournant les pages à l’aveugle, sur la nourriture immonde qui prend vie en s’étalant, et se tartinant sur ma personne avec une désinvolture qui me sidère, et je prie, avec ferveur, pour que le pilote ne soit pas en froid avec sa famille et compte absolument la retrouver au plus vite.
Au moment de l’atterrissage, en état de choc, je suis toujours la dernière à quitter l’avion car, étant en pièces détachées, un travail de réassemblage est nécéssaire.
Je crois que je suis arrivée à Istanbul.
Si tel est le cas, rendez-vous demain.