MARY DOLLINGER

Union des Écrivains Rhône Alpes à Paris

UERA est invité par la Maison du Rhône : 218 rue de Grenelle dans le 7e.
Les livres des adhérents seront exposés pendant deux semaines avec un cocktail pour fêter l’ouverture de cette manifestation le jeudi 17 Avril de 18h à 20h.
Si jamais j’ai des lecteurs parisiens qui sont libres ce jeudi soir, je serais très heureuse de vous y rencontrer.

From Istanbul with love (3)

    Si je vous dis que ma belle-fille est adorable, que mon fils est le plus charmant des garçons et que les petits-enfants sont exceptionnellement beaux et intelligents, vous allez commencer à bailler et vous passerez à autre chose. Je clos, donc séance tenante, la rubrique familiale pour passer au volet politique.
Vous pensez, peut-être que le président de la Turquie est Abdullah Gul et le premier ministre Recep Tayyip Erdogan. En principe c’est le cas, mais ces deux hommes d’état et le reste de la Turquie sont sous tutelle. Le vrai homme fort est Mustapha Kemel, plus connu sous le nom d’Atatürk, père de la Turquie moderne. Il est partout. Paternel dans les écoles, très « people » sur les murs,(il est mort d’une cirrhose), vigilent dans les lieux publics, et homme d'état partout. Totalement occidentalisé, à l’instar de sa république laïque inspirée par la république française, son regard perçant ne vous lâche pas un instant. Alors pour y échapper je suis montée au café Pierre Loti d’où il est curieusement absent. Cet endroit, avec sa vue sur la Corne d’Or, est magique. Je laisse les photos parler pour elles-mêmes.
Cette fois-ci, plaisirs familiaux obligent, j’ai zappé sur Sainte Sophie et ses voisins, Topkapi, la mosquée de Soliman, Dolmabahce,( même pas cinq minutes au Grand Bazar) et les autres merveilles de cette ville vraiment à part. En revanche je n’ai pas résisté aux petits bistrots avec les pieds dans le Bosphore.
La douce Mélodie trouve Atatürk très beau et envisage de laisser tomber le guide du désert pour entamer une idylle subliminale avec le séduisant révolutionnaire.
Deux photos pour terminer. La deuxième une des portes du complexe où habite les enfants. La Zona.
Pardon car cette note est vraiment bâclée. Demain départ pour Paris. Voir note suivante.

From Istanbul with love (2)

Ma montre n’est plus à l’heure, personne ne parle français, ni anglais d’ailleurs, il n’y a aucun doute possible, je suis bel et bien à Istanbul. Je quitte l’avion à regret, car lorsqu’il est totalement à l’arrêt, je éprouve pour lui une certaine tendresse. Je passe le contrôle de police, (sévère car tout touriste est forcément un délinquant en puissance), récupère ma valise et pars à la recherche du chauffeur, que je ne connais pas, et qui m’attend. Nous avons déjà été accueillis de la sorte,(normalement le berger est du voyage mais cette fois-ci il s’est fait porter pâle) mais le chauffeur était toujours accompagné de petits-enfants gesticulant et criant. Dans ces conditions impossible de se prendre pour autre chose que ce que nous sommes. Cette fois tout est différent : nouveau chauffeur, inconnu et seul. Moi également. Mon imaginaire prend le large.
J’ai décidé, alors, d’en faire un maximum : faisant semblant de chercher, hésitant, légèrement ennuyée, à peine. Totalement blasée. Mais, bien entendu, il m’a repérée tout de suite. Moi aussi. Même pas le temps de lire mon nom sur le carton qu’il tient délicatement, de jouir de cette célébrité qui n’en est pas une, car il est déjà à mes côtés, prenant tout, sac, valise, et ordinateur, (une demi page écrite en une semaine, je ne m’améliore pas.) Je suis sans voix, une chance mon turc étant inexistant, car il est trop beau.
Son prédécesseur affectionnait le style baroudeur : chemise à carreaux, gilet reporter, coupe en brosse, et transpirait en toutes circonstances. Son remplaçant porte un complet en alpaga, une chemise dont la blancheur fait mal aux yeux, et une cravate nouée par une femme aimante. Fascinée, je croise son regard, et là, dans ses yeux loukoum, je rencontre mon image : tout de jeans vêtue, cheveux en bataille, visage à la dérive. Comment ai-je pu manquer à ce point-là un rendez-vous qui ne se reproduira plus jamais ? Les enfants rentrent en France cet été et ils ne ramenereront pas le chauffeur dans leurs (nombreuses) valises, hélas!
« I don’t speak english » dit-il, qui est une entrée en matière comme une autre. Ayant déjà utilisé la totalité de mon vocabulaire turc, « Mehraba » et « tesekkur ederim » je ne vais pas lui jeter la pierre.
« Come », dit  le monoglote, car je suis clouée sur place en train de réaliser que c’est Anthony Perkins personnifié. Pas le Norman Bates qui s’apprête à faire regretter à Janet Leigh une propreté excessive, mais le fils de famille d’ »Aimez-vous Brahms » qui fait chavirer une Ingrid Bergman très belle, mais aux pieds résolument plats.

En frôlant le Bosphore et en traversant la Corne d'Or je mesure la supériorité de la voiture par rapport à l'avion.

From Istanbul with love.

Voyager en avion n’est pas un mode de transport naturel.
Traverser le ciel, les nuages, planer au-dessus de notre pauvre terre en crachant une quantité incalculable de choses néfastes qui vont pourrir la planète, polluer l’air que nous essayons de respirer, et mettre en danger la vie future d’enfants et petits-enfants n’est pas une démarche aisée. Mais tout ceci n’est qu’une excuse écologique pour dire qu’en avion j’ai peur. Pas une toute petite peur, pas « à peine stressée mais je me soigne », mais une peur gigantesque qui me terrasse, me paralyse, et fait émigrer une vaste quantité de cellules grises que je foule au pied au risque de glisser car ces petits éléments essentiels sont affreusement glissants. Je résume : je suis une masse d’épouvante qui, par la même occasion, est devenue totalement stupide. À tel point que j’ai essayé, avec une obstination pathétique, de prendre l’avion pour Tunis. Je dois remercier le personnel au sol de m’avoir refoulée, avec ménagement, en m’indiquant, ce qui était marqué en toutes lettres pour celui qui sait lire, la bonne porte pour Istanbul.
Et puis j’attends le moment le plus dur : le passage dans la sorte de tunnel sans fenêtres qui mène au purgatoire. À partir de cet instant, je suis persuadée d’avoir pris un aller simple, et de traverser le Styx sans possibilité aucune de revenir en arrière. (Voir page 7 de « Au Secours Mrs Dalloway. ») Je commence à penser à toutes les choses que je n’ai jamais dites à mon mari, mes enfants, mes petits-enfants, ma famille, mes amis, les animaux, à la terre entière. Tous ces actes manqués me bouleversent, et je commence à pleurer doucement. Lorsque j’arrive au 7 G (surtout pas côté hublot) je sanglote carrément. Mais éducation britannique oblige, je sanglote d’une façon invisible ce qui extrêmement inconfortable tout en souriant urbi et orbi en espérant que lors de la catastrophe inévitable, il y aurait au moins une ou deux personnes qui voudraient bien me tendre la main.
Je passe sur le décollage où je ferme les yeux, sur la vitesse de croisière où je fais semblant de lire en tournant les pages à l’aveugle, sur la nourriture immonde qui prend vie en s’étalant, et se tartinant sur ma personne avec une désinvolture qui me sidère, et je prie, avec ferveur, pour que le pilote ne soit pas en froid avec sa famille et compte absolument la retrouver au plus vite.
Au moment de l’atterrissage, en état de choc, je suis toujours la dernière à quitter l’avion car, étant en pièces détachées, un travail de réassemblage est nécéssaire.
Je crois que je suis arrivée à Istanbul.
Si tel est le cas, rendez-vous demain.

Un film méxicain et des vacances turques

Demain, je pars à Istanbul pour une semaine de baby sitting turc. Avant de partir je voudrais vous inciter à ne pas manquer le dernier film du metteur en scène Mexicain Rodrigo Pla. Un film qui ramène les derniers blockbusters américains à leur juste niveau de dvd d’un samedi soir où l’on n’a rien de mieux à faire.
Vous connaissez tous l’histoire : une colonie de privilégiés parquée dans une immense Zone sécurisée, avec statut à part, police privée et trois jeunes qui y pénètrent par un soir d’orage. Il ne faut pas en savoir plus Allez voir ce film : beau, angoissant, émouvant, terrifiant. Depuis le temps que je dis du mal du cinéma, pour une fois, faites-moi confiance.

Lorsque je me retrouverai à la terrasse du Café Pierre Loti, en buvant ce merveilleux thé turc, la Corne d’Or à mes pieds, promis, juré, je penserai à ceux qui ont oublié de partir.

 

Suite : café littéraire à Grignan

Après un passage obligé aux bureaux de l’éditeur pour le bébé à venir, et un working lunch toujours en compagnie de JA, cap sud pour Grignan.
Le café littéraire était organisé par la librairie COLOPHON ( si vous passez à Grignan ne manquer pas cette librairie formidable et son musée de l’imprimerie juste à côté.) Cette année celle qui menait le débat était une ravissante jeune femme, aux traits fins, et aux longs cheveux couleur miel. Une vraie préraphaélite en liberté. Un seul problème, nous étions d’accord sur à peu près tout ! J’avais beau réclamer des questions pénibles, personne n’a voulu s’exécuter. Donc encore une soirée pas très sérieuse où nous avons beaucoup ri, comme en témoignent les photos.
Mais le plus dur restait à faire : manger avec des amis dans un restaurant gourmet où la cuisine était délicieuse et les serveurs pas pressés. Retour à la maison vers deux heures du matin plutôt éteinte et le lendemain, c’était pire.
Finalement, écrire, ce n’est rien, mais le service après-vente est une toute autre affaire.

En attendant le bus avec Fr 3

Le week-end fut rude et j’ai la gueule de bois. Passionnant mais à peine indigeste.
Samedi matin, je suis montée à Lyon pour une interview avec FR 3. J’avais un peu le trac, mais ravie, bien entendu, me disant que maquillée, coiffée, et avec une lumière tamisée je paraîtrais dix ans de moins.
Malheureusement, la collection de Jacques André s’intitule « En attendant le bus » et le rendez-vous était non pas en studio mais à l’arrêt du bus numéro 4, Place Edgar Quinet.
Ce n’est pas évident d’être interviewée à un arrêt de bus et on est forcément distraite par la circulation et la ville en général. Le bus que je n’étais pas censée prendre allait-il  enfin arriver ? S’arrêter juste là où il fallait pour me permettre de faire semblant d’y monter sans vraiment y être obligée ? Les feux tricolores  à côté allaient-ils passer au vert ou rester au rouge, au quel cas, tout était à recommencer ? Vous avouerez qu’il s’agit de préoccupations importantes, et qu’il n’est pas facile de se concentrer sur l’écriture en général, et mon petit enfant voyageur en particulier lorsque le SAMU passe à fond la caisse et les automobilistes s’insultent de façon peu académique. Vous aurez compris, je n’ai pas été terrible. Les journalistes, eux, étaient adorables, et comme ce n’était pas en direct, je compte beaucoup sur leur talent pour couper allégrement le plus possible.                                     
Après une heure et demie de chassés croisés avec les transports en commun nous nous sommes éffondrés, avec Jacques André, à la terrasse d’un café où je n’ai pas bu de l’eau.
La prochaine collection de l’éditeur s’intitulera « au bord du lit », Maupassant oblige, ce qui permettra des mises en scène autrement plus confortable.

La suite demain.

PS sur la deuxième photo, tapi au fond, l'éditeur veille.

BelleSahi et le livre voyageur

Lorsque le "Journal Désespéré d’un Écrivain Raté" est né, j’étais émerveillée comme toutes les mères. L’émerveillement fut de courte durée et je me suis rapidement mise à me faire beaucoup de soucis tellement l’enfant était petit.
«Tu n’as pas encore compris que le poids de naissance vaut l’âge mur," grogna l’éditeur lorsque je lui demandai de rajouter quelques pages ou d’agrandir les signes pour lui donner plus de substance. Il fallait donc admettre qu’il allait rester tout petit et l’aimer tel quel. Et ce n’était pas difficile car il était attachant, caressant, mais si timide, ne voulant jamais me lâcher la main, ni parler en présence des autres et surtout jamais prendre la moindre initiative. Lorsqu’il m’arrivait de m’en séparer, il faut bien qu’un livre soit lu par d’autres  que son auteur et son éditeur, ses yeux verts se remplissaient de larmes et il soupirait : « Maintenant, c’est moi qui suis désespéré. »
Et puis.
Et puis il est tombé entre les mains de BelleSahi qui, énergique et entreprenante, lui a
dit : "Assez de simagrées, il faudrait que tu voyages !" Evidemment, il ne voulait pas s’éloigner de moi, pas aller vers des inconnus, pas passer entre des mains étrangères, mais Bellesahi, avec une enveloppe kraft et un timbre bien placé a réussi là où sa mère avait échoué : l’émancipation de cet enfant si réservé était en marche.
Je reçois maintenant des cartes postales des quatre coins de France, du nord au sud, d’est en ouest, il est grisé, volage, capricieux, réclamant tantôt la mer, tantôt la montagne et parfois la morne plaine.
Il est épanoui, heureux.
Naturellement, je suis reconnaissante à BelleSahi  pour tout ce qu’elle a fait pour mon enfant.
Mais maintenant, je me sens seule, frappée du syndrome du nid vide.
Je pense trouver BelleSahi pour qu’elle me fasse voyager, moi aussi.
Pour l’enveloppe et le timbre, il y aurait peut-être quelques problèmes!

Littérature et Gastronomie

Si vous voulez savoir ce que mange une Anglaise, allez sur le très beau  blog des lectures-de-stephanie.blogspot.com 

Merci, Stéphanie, de m'avoir permis cette échappée gourmande.

Angles d'Attaques (Vantage Point)

   Si vous êtes intéressés par un film américain où il se passe énormément de choses, d’une façon presque intelligente, n’hésitez pas allez voir « Angles d’Attaque. »
Il s’agit d’une tentative d’assassinat sur la personne du Président des Etats Unis, vue et revue et encore vue (and more) par des quantités d’yeux différents. C’est passionnant...
Passionnant aussi par les détails que nous apprenons sur les grands de ce monde et surtout le plus grand d’entre nous tous.
Le Président du pays le plus puissant au monde a rendez-vous à Salamanque en Espagne pour la signature d’un traité antiterroriste immense. Jusqu’à présent rien à dire. Mais le président de ce grand pays est reçu, non pas par le roi d’Espagne, et son Premier ministre, mais simplement par le maire de la ville sus citée. Deux pensées s’imposent. Soit le roi et le Premier ministre sont au courant de l’attaque imminente et ont eu la sagesse de rester tranquillement chez eux, ce qui est plus que félon, soit ils ignorent tout et ont opté pour un week-end en famille ce qui est goujat. L’un dans l’autre l’incident diplomatique s’impose mais pas dans l’immédiat car il faut d’abord digérer explosions et cadavres.( Quinton Tarantino n’aurait pas à rougir du body-count.) Mais le scoop, ( ceux et celles qui n’ont pas encore vu le film, arrêtez de lire pendant quatre
lignes), : le président n’est pas assassiné, car les services secrets, pour une fois en éveil, ayant eu vent de l’attentat, l’ont replacé par un sosie, qui se fait exploser, sourire patriotique aux lèvres. Ce dommage collatéral ne préoccupe pas grand monde, le Président regrette un instant, puis on passe à autre chose. (Ceux et celles peuvent maintenant reprendre leur lecture.)
La distribution maintenant. L’agent par qui le salut arrive est joué par Denis Quaid, sorte d’Harrison Ford du pauvre, dont le visage exprime une « inquiétude féroce », ou l’inverse, pendant 1 heure 29 minutes, c’est à dire la durée du film. L’agent félon, Mathew Cox, que nous n’avons pas l’habitude de voir habillé, masquant ainsi le tatouage viril, qui compense (un peu) la rigidité de son jeu, est le seul acteur, à ma connaissance, qui a l’air plus vivant une fois mort. Le Président William Hurt, charmant, et décontracté, ignore tout du téléphone rouge, évite, autant que possible, les sujets qui fâchent, et n’arrive pas à la cheville de David Palmer. Le terroriste en chef est tout petit, rasé de près (une nouveauté), très Erasmus en rupture de cours que vous inviteriez à dîner sans hésiter, et fait tout exploser avec l’aide d’un Blackberry, ou quelque chose de similaire. Mais mon coup de cœur va tout droit à Forest Whitaker qui n’est pas mince, pas beau, et dont les yeux se cherchent désespérément. Je l’adore. En toutes circonstances. Ici il joue un grand candide, égaré, au milieu des brutes, et qui, par le plus pur des hasards, filme tout. Il faudrait noter la marque de son Caméscope qui résiste aux explosions, chutes, coups et blessures et qui filme, tout seul, et en toutes circonstances.
La fin du film n’est pas sans rappeler celle de « La Nuit nous appartient malheureusement» (voir notes de décembre et janvier).
Gros plan sur le Président et son fidèle agent.

—  Merci Thomas.
—  À votre service, Monsieur le Président.

C’est sobre. C’est mâle. C’est pudique.
Vous aurez compris : j’ai aimé ce film.
Je crois.